Le weekend passé, nous prîmes le train rouge, direction la ville qui bouge. Il fallait aller voir si la frite était toujours plus belle, de l'autre côté des Ardennes. Et le pays toujours entier. Voici un bref aperçu sans stéréotype ni condescendance.
A priori, ils ont conservé la jolie place et ses furieux touristes. La pluie est évidemment fournie avec.
Pas de barricade ni autre trace apparente de guerre civile, : j'en déduis que la situation est normale. Sauf peut être lorsque quelques cris gutturaux s'échappent ci et là du gosier d'autochtones. Mais l'accent peut parfois être malicieux. Et la gueuze assez forte.
Un pont de singe relie désormais les différentes parties de la ville, scindée en plusieurs arrondissements suivant le prix de la gaufre. Le coin francais est étonnamment préservé, avec ses émigrés entourés de poulaillers. C'est là que vit une branche exilée de la famille.
L'accueil fut chaleureux, l'eau courante et les draps fournis. On imagine sans mal les soirées de disette consenties pour nous garantir de telles conditions d'hébergement. La générosité belge n'est pas un mythe : un peu d'eau et c'est un bain pour une famille entière.
L'accueil fut chaleureux, l'eau courante et les draps fournis. On imagine sans mal les soirées de disette consenties pour nous garantir de telles conditions d'hébergement. La générosité belge n'est pas un mythe : un peu d'eau et c'est un bain pour une famille entière.
Et voici revenu le moment des mamies, grâce à ce merveilleux cliché empreint de complicité et de douceur. C'était avant que je lui casse les dents (sur coup de boule).
